Silencio

La noticia ha salido en casi todos los medios. Fausto Triana de Prensa Latina escribió al respecto:

Un lugar menos para la sonrisa: falleció Marcel Marceau

París, 23 sep (PL) El mundo tiene hoy un lugar menos para la sonrisa inteligente: ha muerto Marcel Marceau.

Reconocido como el más grande mimo del mundo y posiblemente de la historia, Marcel Mangel, nacido en Estrasburgo, Francia, en 1923, falleció a los 84 años de edad, rodeado de sus seres más queridos, ayer sábado en un lugar no precisado.

Creó muchos personajes emblemáticos, al calor de su inspiración en figuras internacionales del cine mudo como Charles Chaplin, Buster Keaton y Laurel y Hardy, pero tal vez Bip fue una suerte de alter ego con su rostro de payaso y chistera desvencijada.

Alumno de la escuela de teatro "Sarah Bernhardt" de París, donde tomó cursos de pantomima de Etienne Decroux, Marceau hizo célebre entre sus obras de un vasto repertorio Adolescencia, madurez, vejez y muerte.

"Logró en menos de cinco minutos lo que la mayoría de los novelistas hacen en volúmenes", dijo un crítico francés fascinado con ese poder de síntesis y expresividad que siempre caracterizó a Marceau.

Sobreviviente de la Segunda Guerra Mundial, donde se alistó con las tropas aliadas, Bip, como llegaron a llamarle cariñosamente por su entrañable personaje, descolló también por sus papeles en El fabricante de máscaras y El jardín público.

Para quienes lo vimos actuar, Marceau tenía el don de convocar a una sonrisa reflexiva y profunda, hurgaba en las nostalgias del alma sin ser demasiado incisivo y terminaba siempre con un mensaje cuando menos conmovedor sin dramatismos.

Después de recibir en 1948 el premio Deburau (en memoria de Pierrot), uno de los tantos en su carrera, fundó su compañía de pantomima y se presentó en los mejores teatros de París, Europa, Canadá y América del Sur, y más adelante en Estados Unidos.

Desde Bip, hasta un camarero malhumorado, un domador de leones o una mujer que teje, era de esos artistas que conquistaba al público a primera vista o provocaba bostezos.

Generalmente encantaba, como lo hizo en su gira de despedida a los 82 años de edad, todavía con una increíble versatilidad histriónica de la mímica por Cuba, Colombia, Chile y Brasil.

"Cuba es ya parte de mi historia", dijo emocionado en La Habana cuando los espectadores no parecían dispuestos a poner fin a una larga ovación tras una de las impecables actuaciones de Marcel Marceau.

Nagiko Fuziwara

Hopper o las alegorías de mi pasado

Andando por los archivos escondidos de mi compu me encontré con ésta imagen. Hace mucho que no la veía y de repente me trajo recuerdos de un ex-amor platónico que se ha perdido en algunas calles de la ciudad de México (creo).

Después de algunas desilusiones con ese mismo ex-amor, días o meses después de la última charla, me encontraba caminando por Metepec. Mis pasos me llevaron a Rayuela, en donde entre los libros encontré, precisamente, uno de Edward Hopper... con la misma imagen en la portada.

Pensé un par de minutos en la compra, ¿sería por gusto o sólo porque me traía recuerdos algo dolorosos?.

Decidí llevarlo conmigo cuando lo abrí y en una de las primeras páginas vi que el escritor lo tituló Transformaciones de lo real. Ya no sé si creo en las señales, pero el título me hizo sonreír. Y cuando descubrí el nombre de la pintura que me había provocado tantas reacciones, mi sonrisa quedó permanente en mi rostro:

Transnochadores, 1942
Óleo sobre lienzo, 76.2 x 144 cm
The Art Institute of Chicago

El proceso de la invisibilidad

Me duele hasta escribirte, por eso lo hice por medio de unas cuantas letras escritas con jugo de limón, de esas que aparecen sólo cuando las toca el fuego... cuando las toques tú.

Me da miedo que estés congelado, que nunca lo entiendas, que me sigas sonriendo, que cada tercer día me seduzcas con el sonido de tu voz en mi buzón telefónico. Pero ya borraste la emoción, sólo me dejas unas cuantas palabras vacías, transfusión informática y... bip... bip... bip.

¿Cómo te alejo más, si siempre apareces cuando menos me lo
espero?

Siempre

Antes de mí
no tengo celos.

Ven con un hombre
a la espalda,
ven con cien hombres en tu cabellera,
ven con mil hombres entre tu pecho y tus pies,
ven como un río
lleno de ahogados
que encuentra el mar furioso,
la espuma eterna, el tiempo!

Tráelos todos
adonde yo te espero:
siempre estaremos solos,
siempre estaremos tú y yo
solos sobre la tierra
para comenzar la vida!

Pablo Neruda

* Poema que forma parte del libro Los versos del capitán. Edición anónima en Capri, Italia, Arte Tipografica, 1952